Il y a juste une légère différence de taille... Et de tessiture... Visuellement, on a d'ailleurs du mal à faire la différence et c'est sans doute pour cela que l'alto reste dans l'ombre de son très populaire petit frère : le violon...

Je parlais d'une différence de tessiture. En effet, l'alto est accordé une quinte en dessous du violon, et un octave au dessus le violoncelle... Pour être plus explicite, vous prenez un violon, vous ôtez sa corde la plus aiguë et vous ajoutez une corde plus grave que la corde la plus grave, vous l'agrandissez d'un rapport 1,2 et vous avez un alto...

Dans un ensemble instrumental, l'alto est également difficile à distinguer à l'écoute. Cela vient de sa tessiture. Placé entre les deux pupitres de violons et les pupitres de basses (violoncelles et contrebasses), il complète  l'harmonie du quintet de corde. On ne l'entend pas mais si on l'enlève, il manque... Le travail de l'alto est un travail souterrain d'importance. On dit  souvent entre altistes que lorsque Mozart travaillait sur ses quatuors à corde avec ses musiciens, il jouait souvent la partie de l'alto. Ceci lui aurait permis d'être au coeur de l'ensemble et de cheviller l'articulation harmonique de ses pièces. Je n'ai malheureusement pas eu confirmation de ça.

Plutôt que de continuer avec des longs discours, je vous propose de découvrir l'instrument joué par l'un de ses grand maître : Yuri Bashmet. Il s'agit, dans ces extraits de concert, de l'andante et du rondo hongroispour alto solo et orchestre de Carl Maria Von Weber.

(...)Mon second Sud-Ouest n’est pas une région ; c’est seulement une ligne, un trajet vécu. Lorsque, venant de Paris en auto (j’ai fait mille fois ce voyage), je dépasse Angoulême, un signal m’avertit que j’ai franchi le seuil de la maison et que j’entre dans le pays de mon enfance : un bosquet de pins sur le côté, un palmier dans la cour d’une maison, une certaine hauteur des nuages qui donne au terrain la mobilité d’un visage.

Commence alors la grande lumière du Sud-Ouest, noble et subtile tout à la fois ; jamais grise, jamais basse (même lorsque le soleil ne luit pas), c’est une lumière-espace, définie moins par les couleurs dont elle affecte les choses (comme dans l’autre Midi) que par la qualité éminemment habitable qu’elle donne à la terre. Je ne trouve pas d’autre moyen que de dire : c’est une lumière lumineuse. Il faut la voir, cette lumière (je dirais presque : l’entendre, tant elle est musicale), à l’automne, qui est la saison souveraine de ce pays ; liquide, rayonnante, déchirante puisque c’est la dernière belle lumière de l’année, illuminant chaque chose dans sa différence (...), elle préserve ce pays de toute vulgarité, de toute grégarité, le rend impropre au tourisme facile et révèle son aristocratie profonde (ce n’est pas une question de classe mais de caractère). A dire cela d’une façon aussi élogieuse, sans doute un scrupule me prend : n’y a-t-il jamais de moments ingrats, dans ce temps du Sud-Ouest ? Certes, mais pour moi, ce ne sont pas les moments de pluie ou d’orage (pourtant fréquents) ; ce ne sont même pas le moments où le ciel est gris ; les accidents de la lumière, ici, me semble-t-il, n’engendrent aucun spleen ; ils n’affectent pas l’« âme », mais seulement le corps, parfois empoissé d’humidité, saoulé de chlorophylle, ou alangui, exténué par le vent d’Espagne qui fait les Pyrénées toutes proches et violettes : sentiment ambigu, dont la fatigue a finalement quelque chose de délicieux, comme il arrive chaque fois que c’est mon corps (et non mon regard) qui est troublé.(...)

Extrait de: "incidents", Roland Barthes

Le sud-ouest de R. Barthes, c'est aussi le mien, ses mots ravivent les souvenirs, nombreux...